Martín Barea Mattos



mencionado por:

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menciona a:

Maca Wojciechowski
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Wilson Cardozo
Javier Etchevarren
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Guillermo Baltar
Gerardo Bleier


bio/biblio:

MARTIN BAREA MATTOS ( montevideo, uruguay, 1978 )

poeta, cantor y artista visual.

ha publicado los libros de poemas:
FUGA DE IDA Y VUELTA ( LA GOTERA, 2000 )
2995, CADAVER DEL DIECISIETE ( ARTEFATO, 2003 )
LOS OJOS ESCRITOS ( 43 PREMIO FERIA NACIONAL DE LIBROS, 2003 )
POR HORA POR DIA POR MES ( ESTUARIO, 2008 )

en música ha realizado el disco POR HORA POR DIA POR MES (edición de autor, 2007), que cuenta de interpretaciones e improvisaciones con músicos en distintas presentaciones en público.


como artista visual, ha expuesto pinturas y ensamblajes, realizado videos y performances en uruguay, argentina, brasil y méxico.

coordina desde 2006 a la fecha, el ciclo de lecturas, performances y recitales, RONDA DE POETAS, que se realiza todos los jueves con tres artistas invitados en torno a la poesía.


poemas:


en la esquina de mi casa un gran baldío...

En la esquina de mi casa un gran baldío
entre la iglesia y mi casa
el gran baldío del gran éxito
fracaso pequeño asolando el solar
de la gran obra

el océano es el baldío por donde llegó
y la televisión empeñó las joyas de mi abuela

saqueos familiares a control remoto batallón

la tumba es el baldío clandestino de la patria
y el yingle
himno y canción

el baldío un parking
estacionario
con cochecitos
llorando
o una casa profanada

y alarma sin patrón.


soy alérgico al pan...

soy alérgico al pan y estoy flaco
por eso imagino el trazo trozado
de un pedazo de poema
y junto las migas
y doy gracias
antes
de untar
la manteca


para los que sueñan despiertos

Que te libere
cualquier caballo
con su herradura
y sea suerte
tu cerradura
en la dirección
de los paisajes
del amuleto
de la razón

que te libere
aquel herrero
de toda reja
o del llavero
tu cerrajero
de toda queja
que trotes siempre
portándola
llave maestra

de los paisajes
del amuleto
de la razón
con tu herradura
y sea suerte
en la dirección

de las estatuas
de la doctrina
del escultor
penden los héroes
los edificios
de la actuación

de toda reja
de toda queja
portándola
llave maestra
de los paisajes
del amuleto
de la razón
con su herradura
y sea suerte
en la dirección

aquel caballo
con su herradura
que te libere
de las razones
del amuleto
que trotes siempre.


ver-ano amor-fo

Sin ruta no hay verano donde huir cual ratas de un barco ciudadano que no deja de hundirse a pesar de las alcantarillas de los alegres esfuerzos de la red cloacal. El verano nos espera para que dejemos la forma de vida privada del amorfismo natural. Nada tiene tanta coherencia como las paredes: el orden propio de nuestro ombligo hábitat. Llego por fin a la playa. No estoy solo. Tengo novia nueva como el verano como el primer día de verano como la ilusión del primer baño oceánico. En este momento una firma de cosméticos se apodera de mi piel. Un siglo de playas ha transcurrido revolucionando diseños liberadores pero el sol tiene cáncer. Ana María se divierte tomando sol de espaldas y repitiendo su nombre de forma que dé forma al cambio de nombre. Le unto las nalgas. Le prometo una corona de algas. Un castillo de arena domina la playa. Una familia de niños perpetúa los sueños del lejano monarca. El sol tiene cáncer pero no el don divino del niño que con una pala defiende el castillo y domina la playa. Al mediodía la marea me pone a almorzar entre ademanes corteses junto al francés y la inglesa. Los habíamos conocido junto a Mariana en el jeep que nos dejaba en el pueblo. Los había convidado con nuestra infusión taza de mate. Ella tomaba improvisadas clases de rústico tango con un porteño en un salón de árboles. Llegaron a Sudamérica como voluntarios de ayuda humanitaria. La inglesa como profesora de inglés en la cárcel. En perfecto español me explicó que los infaltables alumnos apenas escribían en castellano. Ella terminó aprendiendo nuestro idioma o al menos cómo viven los presos. Titular: fracasó la ayuda humanitaria. Nos reímos bebemos vino blanco. Ella dice que le gustaría vivir en nuestro continente but it’s so far muy lejos de su familia. Esperamos noticias de la carta. El francés estuvo en Ecuador. Hace tres días que se conocen, nosotros hace tres meses: brindis más vino blanco: trasluz de espuma sobre la orilla bajo un audio de gaviotas: brisa de sombrero con banderilla verde: colores velados por lentes negros. Nos cuenta que en Francia todo está muy mal. Comentamos las últimas noticias sobre incendios provocados por inmigrantes franceses hijos de inmigrantes franceses autos incendiados auto-incendiados. Él no quiere más estar allí. Llegó a Ecuador como profesor de francés pero terminó trabajando junto a la comunidad indígena refaccionando chozas y enseñando técnicas arquitectónicas elementales para mejorar la precariedad de vida. Titular: primer daño colateral fracasado se transforma en ayuda humanitaria: risas brindamos. llega la carta que esperábamos del mozo. Escogemos las porciones que sobran de la oferta culinaria. Estamos en un restorán fundado en la precariedad de vida. Pienso en eso. Miro alrededor. Superpongo imaginariamente los ranchos de los pescadores sobre una plancha de postales de cantegril: misma arquitectura: misma estética: forma amorfa. Respiro hondo como si buceara. Me quedo alelado con los ojos cerrados y los lentes abiertos al sol. Un beso me sorprende. Una lengua dibuja algo parecido a la marea. Avanza se retira me deja los dientes mojados como rocas. Llegan los mejillones un pez llamado angelito de león empanadas de cril. Alimento de ballena pienso y recuerdo unos explicativos sobre varamientos de orcas delfines lobos marinos. No recuerdo nada en realidad solo la fotografía. De la muerte varada y un montón de curiosos. Ninguno culpable. A pocos metros está sentado Ombú gran dibujante. Sospecho con otra lámina imaginaria acierta algo pero no lleva lentes. Por estos días dedica textos y dibujos a la ley impune a la arquitectura impune. Ana María repite su nombre en un beso rápido. Sin lengua. Extraño lo amorfo de aquel beso: la lengua. Sigo escribiendo porque el lenguaje perpetúa los besos cuando son recuerdo. Mariana averigua por qué mueren los lobos marinos: los pescadores los matan por entrometerse en sus redes. Los asesinos vuelven a la orilla treinta años más tarde. El lobito extravía a su madre y encalla en otra vida. Su madre vivirá si no se cruza en las redes de los pescadores. Superpongo el rostro del lobo muerto a la tapa de un diario capitalino. Todo es parte de mi imaginación: no culpo a nadie me amparo en la ley: la ley amorfa. Dedicando un dibujo en la arena dura. Más allá un niño cava sobre un batallón de fósiles y arena. Desarma un castillo viejo. Que no encuentre lo que pienso. No puede encontrar lo que piensa mi cráneo. Vuelve a inscribirme la lengua su beso.


sitio web:

www.geocities.com/martinbareamattos
www.myspace.com/rondadepoetasarchivo
www.myspace.com/porhorapordiapormes

1 comentario:

Anónimo dijo...

Hola, Martín. Soy María de los Ángeles. Me dedico, entre otras cosas, a la crítica literaria. Estoy armando una presentación sobre poesía uruguaya reciente para un encuentro en barcelona a fines de octubre. Me gustaría conectarme contigo por mail y de ser posible, charlar un rato sobre tu poesía. Te dejo mi mail y si estás con tiempo me escribís: mariangelesgbriz@gmail.com